Ecrire, c'est donner à voir quelque chose. Du rêve, du rire, de la nostalgie, de l'évasion, et tant d'autres choses... C'est sortir de ses tripes un bout d'histoire qui a du sens pour soi et qui va peut-être faire mouche chez d'autres. J'aime bien ça, écrire, mais j'ai un problème. Un gros. Celui du lecteur-cible, ce concept mi-homme, mi-PowerPoint que j'ai bien du mal à cerner.

Quand j'écris, je ne me pose jamais la question de qui pourra bien me lire. Je suis donc affreusement égoïste. C'est d'ailleurs un constat qu'il faut aborder la tête froide, sous peine de culpabilisation en cascade... Bon, je dis ça, mais le regard de mes proches m'est quand même vital, ainsi que celui de mes amis intimes avec qui j'ose partager mes premiers jets.

Alors voilà, j'écris un texte plus ou moins long, je le livre en pâture à mon premier cercle, et j'attends. Et immanquablement, le verdict tombe comme un couperet: "Tu écris pour qui, là? Pour les enfants ou pour les adultes?". Il faut donc croire que je suis un écrivain immature, et je pense que j'aime ça. J'assume le fait d'écrire des contes pour enfants qui ne plaisent qu'aux adultes. Je dois dire cela plutôt "qu'écrire des contes pour adultes". A quoi penseriez-vous immédiatement, dans ce cas? Certainement à une sordide histoire à deux crans en dessous de la ceinture, non?

Je continue donc à écrire comme cela vient, sans me coller la pression de ce fameux lectorat-cible qui sonne comme une injure guerrière à mes oreilles de rêveuse qui aime rire et faire sourire. Tant pis, je ne serai jamais riche de mes droits d'auteur. Je me contenterai d'une toute autre rétribution: celle des quelques lecteurs conquis qui viendront papoter avec moi et me dire que mes mots les ont pris pour cible...

Photo: Celeen. Une visiteuse de manuscrit...