Un parking souterrain, ce matin. Quelques courses en ville, histoire de refaire les stocks de la maison en théobromine, et retour à la case départ moins d'une heure après l'arrivée. J'insère le ticket dans la machine, qui me l'aspire comme si sa vie en dépendait. Verdict implacable: je ne suis pas restée assez longtemps sur les pavés pour avoir le droit de payer avec ma carte bleue. J'ai donc le choix: soit payer avec un billet, soit attendre vingt minutes pour pouvoir me délester virtuellement de mes sous. J'opte pour la première méthode, et glisse un billet de vingt euros dans la fente, aussi goulue que la précédente. J'attends. Et là, le miracle s'accomplit: les pièces se mettent à pleuvoir dans le réceptacle en une symphonie sans fin. Enfin, presque. Je soulève le petit couvercle transparent pour récupérer mon dû, et me tourne, hilare, vers les stationautes suivants, en leur décrétant: "J'ai gagné!". Et là, silence, petit sourire gêné, levage de sourcils... Le plat total. Le bide. La loose.  J'ai réprimé avec difficulté un fou rire et me suis enfuie, le coin des lèvres relevé jusqu'aux oreilles. Du coup, en reprenant ma voiture, je me suis envoyé un appel de phare dans une vitrine publicitaire en face, un peu comme un clin d'oeil mécanique pour célébrer cet instant d'intense solitude souterraine...

Photo: archives personnelles.